Descrições que vão de versátil a controverso são geralmente empregadas para delimitar a figura de Pier Paolo Pasolini. Seu caminho na Sétima Arte é mais que conhecido, tendo produzido clássicos polêmicos, contestadores e inquietantes como "O Evangelho Segundo São Mateus" e "Teorema". Colaborou ao lado de Felini no roteiro de ''Noites de
Cabíria'' e nos diálogos de ''A
Doce Vida'' antes de dar seu primeiro passo solo na direção do filme ''Accattone - Desajuste Social'', em 1961. Pasolini, no entanto, é um homem de mais facetas que a que se deixava entrever por detrás das câmeras: era graduado em Literatura pela Universidade de Bolonha e trabalhou como professor, poeta e novelista. Merece destaque ainda seus estudos para a promoção da língua de onde era
natural, o friulano.
O Pasolini escritor é, talvez, um lado do premiado cineasta ainda pouco conhecido no Brasil. Há cerca de dois anos a editora Cosac Naify lançou por aqui uma antologia em edição bilíngue que reúne o trabalho poético "experimentalista" do herdeiro do neo-realismo italiano. Convivem, nas mais de 300 páginas, temas sociais e políticos, aos quais Pasolini, enquanto ativista, era tão ligado, assim como a sensualidade, o amor e a memória - "parte deles em dialeto friulano, pode-se dizer que denotam uma
sensibilidade extrema, confessionais e ao mesmo tempo voltados para a
temática social."
Deixo aqui registrado um poema do diretor italiano que particularmente me arrebatou e com o qual topei no
Escamandro. A tradução é de Cide Piquet e Davi Pessoa.
Versos do testamento
A solidão: é preciso ser muito forte
para amar a solidão; é preciso ter pernas firmes
e uma resistência fora do comum; não se deve arriscar
pegar um resfriado, gripe ou dor de garganta; não se devem temer
assaltantes ou assassinos; há que caminhar
por toda a tarde ou talvez por toda a noite
é preciso saber fazê-lo sem dar-se conta; sentar-se nem pensar;
sobretudo no inverno, com o vento que sopra na grama molhada
e grandes pedras em meio à sujeira úmida e lamacenta;
não existe realmente nenhum conforto, sobre isso não há dúvida,
exceto o de ter pela frente todo um dia e uma noite
sem obrigações ou limites de qualquer espécie.
O sexo é um pretexto. Sejam quais forem os encontros
― e mesmo no inverno, pelas ruas abandonadas ao vento,
ao longo das fileiras de lixo junto aos edifícios distantes,
que são muitos ― eles não passam de momentos da solidão;
mais quente e vivo é o corpo gentil
que exala sêmen e se vai,
mais frio e mortal é o querido deserto ao redor;
é isso o que enche de alegria, como um vento milagroso,
não o sorriso inocente ou a prepotência turva
de quem depois vai embora; ele traz consigo uma juventude
enormemente jovem; e nisso é desumano,
porque não deixa rastros, ou melhor, deixa um único rastro
que é sempre o mesmo em todas as estações.
Um jovem em seus primeiros amores
não é senão a fecundidade do mundo.
É o mundo que chega assim com ele; aparece e desaparece,
como uma forma que muda. Restam intactas todas as coisas,
e você poderia percorrer meia cidade, não voltaria a encontrá-lo;
o ato está cumprido, sua repetição é um rito; pois
a solidão é ainda maior se uma multidão inteira
espera sua vez; cresce de fato o número dos desaparecimentos ―
ir embora é fugir ― e o instante seguinte paira sobre o presente
como um dever; um sacrifício a cumprir como um desejo de morte.
Ao envelhecer, porém, o cansaço começa a se fazer sentir,
sobretudo naquela hora imediatamente após o jantar,
e para você nada mudou; então por um triz você não grita ou chora;
e isso seria enorme se não fosse mesmo apenas cansaço,
e talvez um pouco de fome. Enorme, porque significaria
que o seu desejo de solidão já não poderia ser satisfeito;
e então o que o aguarda, se isto que não se considera solidão
é a verdadeira solidão, aquela que você não pode aceitar?
Não há almoço ou jantar ou satisfação do mundo
que valha uma caminhada sem fim pelas ruas pobres,
onde é preciso ser desgraçado e forte, irmão dos cães.
